亲爱的文森特。

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2008-08-01 看过
 

他生下来。

他画画。他死去。

麦田里一片金黄,

一群乌鸦惊叫着飞向天空。



             ——— 波德莱尔

 

 



 

1853年3月30日。

文森特出生了,在荷兰的一个小镇。

有海,有风车,还有大片鲜艳的郁金香。

他慢慢长大,

变成了瘦弱的少年,脸上有雀斑。

再后来,他有了梦想。

他说:我热爱画画。

他说:在画家的生活中,死亡也许不是最难过的一件事。

他又说:有时候我非常知道我需要什么。在我的生活和绘画中,我可以不需要上帝。

可是最后他还是小声地说:上帝与我同在。



他一个人,在繁华的巴黎。

即使住最便宜的房子也没办法缴清房租,仅有的钱用来买颜料和请模特,吃一顿饱饭都成了幸福的妄想。

可他仍然爱这个世界,即使世界不爱他。



他不喜欢圣雷米。

不喜欢穿病号服,不喜欢药片,他想扔掉它们,然后画画。

他只是想画画啊,多么微薄的愿望。



他拿起剃须刀片,把耳朵割了下来。

或许并不疼。

该死的幻听症,该死的妓女,走吧,走吧,都拿着我的耳朵走开,离我远点。



1890年。

他37岁。

他站在奥维尔小镇外的一片麦田里。

用平时拿画笔的手举起了一把陈旧的左轮手枪。

7月29日。他安静地死在了弟弟提奥的怀里。

他是否还记得,十几岁的他,在自己房间里的基督像下轻轻写:永远悲伤,又永远快乐。

他是否还记得,他曾经爱过的,一个叫凯的女人,他说:爱她直到永远,最终她会爱我。

他是否还在记恨高更。是否还记得那个妓女。他是否还记得自己画过的七幅向日葵。他是不是会突然怀念起自己的耳朵。

再见了。

他告别了这个曾经无限热爱的世界。



再见了。

亲爱的文森特。


















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