骨髓里的孤独

   一直以为，什么样的土地会生出什么样的文字，就像广袤寒冷的俄罗斯会生出托斯妥耶夫斯基切肤的深刻与托尔斯泰胸怀的广博，巴黎的阴郁开出波德莱尔的恶之花，湖区的青翠细雨滋润华兹华斯的雍容洒脱，爱琴海的深邃托出盲诗人荷马的吟唱，而哥伦比亚热带的潮热湿润与生机勃勃，滋生繁茂的枝桠与无处不在的藤蔓，连绵的阴雨与刺目的阳光，在这样的土地上诞生了马尔克斯的魔幻现实主义娇艳的大丽花，无比华丽的外表下扎根在腐烂黝黑的泥土中。也似乎只有在这迷雾瘴气弥漫的土地上，幽灵才自在地如同生前一般游荡，所有一切都是幻梦，或者大梦不愿醒。

     孤独似乎是每个高傲、傻气、热血、冷漠的灵魂的本质，从穿越沼泽的那天起，到绑在栗树上日晒雨淋；从看到七彩光芒的冰到腥风血雨的冲杀，从纯洁无暇的天使到欲望的魔鬼，或者拉起手风琴，跳舞到死，雨停下来，城市的青春结束，陷入暮年更加的孤独，一切都会沉寂下去，到海底，漆黑的没有一丝光。

     他像在散步，在时光的隧道，静止或流动，你来了，踏着云，你走了，消失在迷雾中，欣喜浮在屋顶，又悲伤蜷缩在软绵绵的沙发里，听夜风吹过，孤寂织成网，落在身上，没有挣扎，他眨了一下眼睛。